Сталин в интерьере

Спальный район Петербурга, на улице моросит дождь, холодно. Поднимаемся пешком на девятый этаж. Лифт не работает. Захожу в квартиру, чувствую запах капусты и котлет.

«Это мама на кухне возится», — говорит мой одноклассник Вася.

С Васей мы дружили в школе. Он носил мой портфель, провожал до дома. Потом я уехала в Москву, а Вася остался.

Я нашла Васю Вконтакте.

Он до сих пор живет с мамой, работает на складе. Платят немного, зато недалеко от дома.
Я была у Васи в последний раз в 9 классе. С тех пор в квартире ничего не изменилось. Все тот же бюст Сталина стоит на столе.

— Вася зачем?

— Что зачем? Стоит и стоит. Мне не мешает.

 —  Просто не люблю тиранов.

 —  Знаешь, я тоже Сталина не уважаю, но пусть стоит. Привык я к нему. Вот английские глаголы в школе учил, нос Сталину потер, и помогло. На пятерку сдал.

Мама Васи позвала нас пить чай. До приезда в Петербург я худела, а теперь ем пирожки и дотошно смотрю по сторонам, выискивая интересные детали на советской кухне.  

— Нина Владимировна, а зачем вам на столе эта стекляшка с пробками?

— Это Оля не стекляшка, а ваза. Ее подарил мой отец, в ней мы храним пробки от шампанского, которые открывали на Новый год. Много их набралось.

Я понимаю, что держу в руке красивую чашку.

— Тетя Нина, расскажите про сервиз.

Женщина вздыхает, берет морщинистой рукой чашку и говорит: «Жили у меня бабка и дед на Украине. Их эсэсовцы убили, а мать в лес бежала. Потом вернулась мать в дом, а там всех сожгли. Одни трупы вокруг. Мать моя к подруге поехала в Варшаву, месяц добиралась, жила у нее до конца войны. А в 1974 Марыся к нам в Москву приехала и сервиз этот подарила».

— Нина Владимировна, а зачем вам столько георгиевских лент?

— Так у меня муж десантник.